en plus j’ai encore tous mes cheveux

Alors donc j’ai 35 ans et je ne sais pas bien quoi en penser, à vrai dire je doute qu’il faille en penser quelque chose (alors en parler t’imagines) mais vu que l’ambiance est au dépot de bilan en cette fin de siècle qui s’étire, l’idée traverse toujours l’esprit de regarder dans le rétroviseur si des fois on n’a pas le bas de caisse qui fait des grosses étincelles sur le bitume.
Mais j’avoue, je sèche un peu.
En plus je me méfie de l’introspection érigée en guide suprême, je doute de l’honnêteté d’une investigation où juge et partie utilisent la même brosse à dents, je crains aussi, et j’observe, que l’introspection annihile la réceptivité aux avis extérieurs, et que, pour dire les choses trivialement, la branlette du nombril aussi rend sourd.
Mon Littré cite ceci : « Je passais par toutes les affres de l’introspection sans, pour cela, me réconcilier avec moi-même« , Sagan.
(Déjà j’aurais appris que les affres sont féminines, nouvelle preuve de la mysoginie de la langue française)
Or je suis assez réconcilié avec moi-même, on n’a même jamais été vraiment fâchés avec moi-même, hormis quelques accès de lâcheté et d’aveuglement, qui sont faciles à vitupérer a posteriori mais enfin, qui ne tente rien sèche sur pied.
J’ai pas mal tenté, avec une prédilection involontaire pour le voué à l’échec, mais, selon mes critères à moi, ça valait la peine, comme chantait l’autre.
35 ans, en fait, c’est surtout un autre anniversaire : ça fait à peine dix ans que je tente.
Je pense souvent à l’abeille de Paulhan.
Le pessimisme comme un moteur, le hasard comme un miracle permanent.
Donc, 35 ans, loin de borner le milieu de la traversée du Styx (parce qu’il faut bien l’avouer, à 70 ans, on pense surtout à mourir du mieux qu’on peut), ce serait, encore, le début du champ des possibles.
(Presque de quoi se réconcilier avec l’introspection)

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